Você sabe o que é ter um amor, meu senhor e por ele quase morrer?

Então, meu primeiro desentendimento ontem foi com a seleção escalada. Saí do trampo com uma chamada da rede globo informando a lista do Parreira e ouvi já no portão “ Robinho no lugar do Ronaldo Fofuxo ( sim, fofucho porque eu sou mulher e isso aqui é um ponto de vista feminino e eu não vou mudar minha visão para qualquer homem que queira discutir, ora, venhamos e convenhamos, a Seleção Brasileira de Futebol é um patrimônio público da nação, então, eu como representante autêntica da raça brasileira, porei os nomes que quiser aos jogadores, e por tabela ao juiz - com licença à sua mãe morta ou viva esteja – assim, como também e portanto o senhor representante da raça macha esteja à vontade de também rebatizá-los, abaixo a ditadura! Voltando: ) quando atravessei a rua era Cicinho no lugar do Cafu e cheguei em casa atrasada: tomar banho-comer alguma coisa-pegar as coisas-correr pra casa do Adolfo-não vai dar tempo. Consegui uma carona e fiquei sem almoçar. Quando a porta se abriu uma perfeição da natureza e da mente humana me fez ter a visão de um bom prato de nhoque ao som do Hino Nacional, ou como diria “ao som do ouvirundum” e meu eterno querido Zico cantando junto, para mim, o maior jogador de futebol do Brasil e eu nem sou flamenguista. Barriga cheia, muito bem posicionada, vi que alguma coisa ali estava ‘errada’: cadê Roberto Carlos? – eu sempre falo Roberto Carlos com o sotaque daquela mulher da propaganda da Rider, assim, meio espanhol – Oxe, O Robinho não ia jogar no lugar do Fofucho, o que ele está fazendo ali? Então eu vi o jogador do Japão Yakissoba passar a bola para Nissin Miojo e a mardita passar por cima do meu príncipe Dida que caiu de joelhos quando viu a bichinha e gol do Japão. Uma tristeza, eu nem mexi, deu vontade de chorar, aquele aperto deu no coração. Fudeu. Pensei.
Quando Ronaldo ‘Felômeno’ recebeu de Cicinho, cabeceou na pequena área e a bolota branquinha deu um pulo de susto e entrou, ah! Só de lembrar me faz sorrir. Foi o sobrenatural de Almeida. A comemoração do golaço de Juninho Pernambucano lá do meio da rua, um ‘tivuco’ como diria Joaquim, foi exaltado aos gritos de Meu maracatu é da coroa imperial! Meu maracatu é da coroa imperial! Senti vontade de chorar novamente e olha que eu nem estou de TPM.
A reencarnação de Orfeu Negro de Vinícius de Morais infiltrou-se eu não sei se driblando ou sambando, sambando ou driblando que é quase tudo a mesma coisa, chutou cruzado e a bola sobrevoou rente a grama, gol de Gilberto.
Sai o Ronaldo Dentuço, entra Ricardinho.
E eu mal acabei de falar Ricardinho e Fofuxo se transforma ao mesmo tempo, imediatamente, já, agora no maior goleador da história dos Mundiais e artilheiro da seleção na Alemanha, pode?
Ainda vi o Rogério Ceni jogar e olha que eu também não sou São Paulina.
Até agora a seleção me surpreendeu. O primeiro jogo que eu pensava que ia ser 4X1 foi 1X0 e eu perdi o bolão. O segundo que eu não quis apostar – ainda estava ressentida – foi 2X0. Ontem eu vesti amarelo porque amarelo é a cor da riqueza, da abundância.
Fiquei com pena de Zico, o bichinho.
Já Fofuxo, lavou a burra, heim? mas eu ainda estou desconfiada.
Mulher é assim.